Награда для Героя - Страница 41

— Вещи?

— Да. Мне очень жаль, что вы решили эмигрировать. В Академии нам столько о вас рассказывали… Простите… Шеф… Ой! То есть Министр Шеклболт предоставил вам персональный портключ до континента. Он должен сработать через два часа. Вам помочь собраться?

— Нет… Не надо. Я сам… — а что он ещё мог сказать? Этот лопоухий дурачок ни в чём не был перед ним виновен и даже, похоже, вообще не был в курсе происходящего. Он даже не почувствовал отсутствие в нём магии. «Опять тебя поимели… Да что же вы все так…» Он тридцать лет сражался со всеми кошмарами этого мира, чтобы получить в награду… вот это?

Думать и что-либо делать не хотелось. Только чтобы отвязаться от восторженного пацанёнка, бывший маг развернулся и на негнущихся ногах пошёл к проявившемуся из ниоткуда дому. Видимо, Шеклболт каким-то образом сумел открыть доступ в магическое жилище сквибу, иначе тот просто бы его не смог увидеть. Скрипнула чёрная дверь, украшенная скалящимися змеиными пастями ручкой с дверным молотком, и… захлопнулась за ним с глухим стуком… словно крышка гроба. Сравнение вызвало слабую улыбку на бледных губах. Разрывавшей грудь боли, терзавшей его час назад, уже не было, как и всех остальных чувств, ещё теплившихся в нём после суда. Безразличие и обречённость, словно болото, затягивали его в свои липкие сети. Он хотел справедливости и получил это. Он всего лишь хотел выбраться из Азкабана и тихо жить, глядя, как растут дети. Это было единственной вещью, которая удержала его на краю Бездны два с половиной года назад… Его целью, к которой он летел, словно выпущенная из лука стрела… И где была теперь эта цель? Сквиб. Недомаг. Обуза для тех, о ком он хотел заботиться и кого хотел защищать. Этого его душа и разум уже вынести не могли. Он блуждал по дому, не обращая внимания на грязь и запустение, окончательно поселившиеся в этом древнем жилище, на небрежно сваленные в раскрытом шкафу собственные вещи, на… незримо следивший за ним взгляд внимательных глаз старухи с заросшего паутиной портрета. Бывший маг искал что-то, что сможет помочь ему избавить этот мир от такого неудачного творения природы, как он, но, как назло, на кухне не находилось ножей, а в комнатах — тканей, из которых можно было бы сплести верёвку, способную выдержать его тело… И вдруг из-за сломанной дверцы буфета, небрежно прислонённой к стене, показалась пряжка заброшенного туда кем-то ремня… Мужчина сделал шаг, другой и, попытавшись вытащить зажатый створкой предмет одежды, невольно уронил тяжёлую дубовую доску, чьё падение отдалось гулким эхом по всему пустому дому.

Только вот он его уже не слышал. Взгляд метался, вчитываясь в неровно написанные мелом на стене строчки, а уже смирившееся со смертью сердце гулко бухало где-то в горле, заставляя кровь шуметь в ушах:

«Папа, мы не верим тому, что говорят про тебя. Мы знаем, что это неправда. Возвращайся, пожалуйста! Мы будем очень-очень тебя ждать…

Джейми.

Ал.

Лили».

Он долго пытался отдышаться, сжимая в руках так долго разыскиваемый им ремень, пока острая деталь пряжки не впилась в палец, расцарапав его до крови и заставив отвести, наконец, взгляд от надписи и взглянуть на зажатый в руках предмет:

— Ну, уж нет! Я не обману вашего доверия во второй раз… Не знаю, когда и как, но я вернусь. Обещаю… — кожаная лента отправилась в угол, подняв при падении клубы пыли. А в руках бывшего мага вдруг, прямо из пустоты, материализовался потемневший золотой перстень — две переплетённые змеи, поддерживающие в пастях изумруд, огранённый в виде звезды, с опоясывающей его надписью на латыни: «Чистота крови навек».

— Перстень Блэков? Тот, что так и не нашёл Сириус?

— Бери и владей по праву… лорд Блэк, — женский голос, раздавшийся с заросшего пылью портрета, заставил его подойти к изображению ведьмы.

— Но… я же… сквиб…

— Родовой Магии виднее. Иди и выполни своё обещание, данное детям. Может, хоть у тебя получится вернуть былую славу нашему роду. Иди…

— Блэк? Ну, что ж… буду Блэком, — мужчина едва приподнял уголки губ в слабом намёке на улыбку, ещё раз перечитал второпях написанное послание на стене и, не оглядываясь, вышел из дома.

— Ой, мистер Поттер, а господин Министр как раз спрашивал…

— Передай ему, чтобы он как можно скорее позабыл о моём существовании. И ещё, — Блэк поднял изучающий взгляд на наивное лицо юноши, — уходи из Аврората, эта работа не для таких светлых людей, как ты. Где портключ?

— А? — ошарашенный таким советом своего кумира парень неловко протянул мужчине цепочку с медальоном.

— Ничего. Возвращайся домой… — его голос ещё звучал в воздухе, а человек, которого с этого момента все будут знать как Блэка, уже исчез, отправившись навстречу неизвестности новой жизни. А опешивший аврор продолжал стоять, удивлённо вглядываясь в рассветные сумерки.

***

Кингсли Шеклболт, новоявленный Министр Магии, утверждённый на этой должности экстренным собранием Визенгамота, надежда нации и вообще достигший вершин власти человек, неподкупный страж закона и абсолютный трезвенник по жизни… пил, не просыхая, всю ночь. А в его голове, не заглушаемая никакими ударными дозами алкоголя, билась мысль: «Зачем ты полез во всё это дерьмо, аврор Шеклболт? Э-э-э, нет! Аврор Кингсли Шеклболт никогда бы не предал друга. Аврор Шеклболт набил бы морду тому, кто предложил бы ему отнять магию у Гарри Поттера, да ещё бы и проклял на дорожку. А ты… Ты не аврор, а политическая проститутка». Для него над городом тоже занимался рассвет, вот только ничего, кроме постоянной глухой тоски и отвращения к самому себе, он ему не предвещал.